June 4th, 2012

В одной маленькой психиатрической больнице...

Если вы спросите - как меня занесло на Литературную Мастерскую, я вам отвечу: совсем не за тем, чтобы писать романы и повести, и, упасибох, рассказы. Просто я заметила, что чем лучше, т.е. проще, короче и живее текст информационно- мотивирующего письма членам моей бизнес-группы, тем активнее они размещают заказы. И непременно заказывают позиции, которые я упомЯнула.

Прочухав, что от более грамотных ласк быстрее наступает возбуждение, я решила глубжэ постичь камасутру языка.

Сегодня я сдала второй в свой жизни хуйдожественный текст. На тему "утро в чужой квартире". Поиск сюжета меня чуть рехнул, писала уже в последнюю ночь, не правила. Результат - вялая реакция Мастера. Ну честно - текст гавно. Хотя он меня хвалил, и ставил в пример мое начало, мои абзацы и относительную целостность. Ну, видимо, на безрыбье...

Так вот, я ж вам хочу пожаловаца. В начале занятия у нас всегда разбор полетов фантазии - разбираем домашнее задание каждого. Пишут про то, как "луна светила тусклым светом", "она поднесла руки к страшно болящей голове и недовольно сжала виски, глубоко запустив пальцы в растрепанные волосы", "стало невыносимо в этих недружелюбных стенах, и, как утопающий за соломинку, он решил расцветить свою жизнь".

И от этого всего я заболела какой-то страшной болезнью. Например, Мастер попросил закрыть входную дверь в клуб на щеколду. Я была ближе и пошла. Закрываю дверь, а внутри меня кто-то произносит: в прихожей было темно, Ася нащупала массивную дверь, щеколда с трудом поддалась...
Луна светила тусклым светом...